tag:blogger.com,1999:blog-51918952891999117532024-03-18T21:41:46.859-07:00Pato Jimenezluz, cámara, acción...Patohttp://www.blogger.com/profile/07416297471724730698noreply@blogger.comBlogger11125tag:blogger.com,1999:blog-5191895289199911753.post-47291610051017081032008-09-28T12:59:00.000-07:002008-09-28T13:55:17.114-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhT8Antsoo4DY-S6uvxzxIx5ifdPc6t-bxPo6SazeOmFp894nw_dKO-e9V5zAylHRBBJuxNPR2n9uCEwbDSV-eGDR7lBsnCLQxOCEoV3hr2CNTxQqCdkdJTRMYl7CWqUELpwn2q0wmw_PTm/s1600-h/ft_nt_ciudacita.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5251176676887311202" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhT8Antsoo4DY-S6uvxzxIx5ifdPc6t-bxPo6SazeOmFp894nw_dKO-e9V5zAylHRBBJuxNPR2n9uCEwbDSV-eGDR7lBsnCLQxOCEoV3hr2CNTxQqCdkdJTRMYl7CWqUELpwn2q0wmw_PTm/s320/ft_nt_ciudacita.jpg" border="0" /></a><br /><div><em><span style="font-size:78%;"><span style="font-size:85%;"></span></span></em></div><div><em><span style="font-size:78%;"><span style="font-size:85%;"></span></span></em></div><div><em><span style="font-size:78%;"><span style="font-size:85%;"></span></span></em></div><div><em><span style="font-size:78%;"><span style="font-size:85%;"></span></span></em></div><div><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:100%;">a mi abuelo: por sus 94 años de luz verdadera</span>.<br /></span><br /></span><br /></div><span style="color:#3366ff;"><strong></strong></span><div><span style="color:#3366ff;"><strong></strong></span></div><div><span style="color:#3366ff;"><strong></strong></span></div><div><span style="color:#3366ff;"><strong></strong></span></div><div><span style="font-size:130%;"><span style="color:#3366ff;"><strong>El mundo </strong></span><br /><br /></span><span style="color:#ffffff;">............... </span>Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia,<br />pudo subir al alto cielo. </div><div><br /></div><p align="justify">A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la<br />vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.<br />- El mundo es eso . reveló -. Un montón de gente, un mar de<br />fueguitos. </p><div><br /></div><p align="justify">Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay<br />dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de<br />todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del<br />viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos<br />fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la<br />vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y<br />quien se acerca, se enciende.</p><div><br /></div><p align="justify"></p><div><br /></div><p align="justify"><em>Eduardo Galeano. El libro de los abrazos</em></p>Patohttp://www.blogger.com/profile/07416297471724730698noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5191895289199911753.post-22556476512363329122008-09-21T14:16:00.000-07:002008-09-21T14:43:05.079-07:00sin finEl frío<br />taladra los techos<br /><br />La calle muda salpica<br />los sinsabores<br /><span style="color:#ffffff;">............</span>de este día cualquiera<br /><br />Y un reloj se detiene<br /><span style="color:#ffffff;">............</span>justo en la hora de su viudez<br /><br /><br />Solo<br /><span style="color:#ffffff;">............</span>con sus pies mojados<br /><span style="color:#ffffff;">............</span>su esqueleto quebrado<br /><span style="color:#ffffff;">............</span>y una vez más<br /><span style="color:#ffffff;">………………........ .</span>se aleja<br /><br />Su sangre coagulada<br />una cama de hospital<br /><span style="color:#ffffff;">...........</span>vuelven sin permiso<br /><span style="color:#ffffff;">...........</span>siempre<br /><br />y en una estación<br />sus ojos trasparentes<br /><span style="color:#ffffff;">--------------------</span>la buscan<br /><span style="color:#ffffff;">...................................</span>la esperanPatohttp://www.blogger.com/profile/07416297471724730698noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5191895289199911753.post-80093641574037853702008-05-17T16:36:00.000-07:002008-12-12T03:19:10.244-08:00Positiva-mente<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-vM4EwnE6WYaABgwLLJjauGt3rVCuwW1ZxnI0Ii3HhL1VfKvR1eyyRpnznq39Ssw2DjvZOlpAHhlCf5TJAIu0IHYlgGkwXeYQc5EmRfFvj-15OJkBa9NRAqx1aLBf5SacjSBoNAQ3Cpa6/s1600-h/3519_1_grande%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5201497977291897602" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-vM4EwnE6WYaABgwLLJjauGt3rVCuwW1ZxnI0Ii3HhL1VfKvR1eyyRpnznq39Ssw2DjvZOlpAHhlCf5TJAIu0IHYlgGkwXeYQc5EmRfFvj-15OJkBa9NRAqx1aLBf5SacjSBoNAQ3Cpa6/s320/3519_1_grande%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />(Si)<br />Dulce y amargo es el sabor<br />color azúcar negra la distancia </div><div align="justify"><br />El sol que ilumina la vereda<br />me sugiere tu figura<br /><span style="color:#ffffff;">.......................</span>de agua estancada </div><div align="justify"></div><div align="justify"><br />Salvaje la vida<br /><span style="color:#ffffff;">.</span> <span style="color:#ffffff;">................</span> <span style="color:#ffffff;">...</span>que se mete con la mía<br /><span style="color:#ffffff;">.</span> <span style="color:#ffffff;">...................</span> que me juega una mala pasada </div><div align="justify"><br />Salvaje la vida<br /><span style="color:#ffffcc;">. </span><span style="color:#ffffff;">....................</span>que estrangula la ilusión<br /><span style="color:#ffffff;">. ....................</span>de una mañana adormecida<br /><span style="color:#ffffff;">.</span> <span style="color:#ffffff;">....................</span>el despertar con tus ojos<br /><span style="color:#ffffff;">.</span> <span style="color:#ffffff;">....................</span>y mis ojos borrados </div><div align="justify"><br />La memoria se ciega<br /><span style="color:#ffffff;">.</span> <span style="color:#ffffff;">....................</span>busca tu color<br /><span style="color:#ffffff;">.....................</span> rojo de desolación<br /><span style="color:#ffffff;">......................</span>plata de olvido<br /><br /><br /><br />(Si)<br />el poeta dio vuelta la página<br />subraya al pie mi nombre<br /><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><span style="color:#ffffff;"> ...................</span>Ahora soy en vida.</div>Patohttp://www.blogger.com/profile/07416297471724730698noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5191895289199911753.post-11081364177495023482008-05-03T21:38:00.000-07:002024-01-20T21:17:37.835-08:00otra muerte, otra vida<br /><div></div><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Cuando todo se aquiete<br />y sienta tu soplo<br />tendré cuidado de no despertar.<br />Guardaré como tesoro<br />el aroma fresco de tu aliento<br />que alimenta mi esperanza<br />de tragedia griega.<br />Una tenue blancura<br />cubrirá mi rostro</div><div>Las heridas cicatrizadas<br />por un tiempo de rencores,<br />se fundirán nuevamente<br />sobre tierra húmeda,<br />y con la inocencia de un capullo<br />renacerá la vida.</div>Patohttp://www.blogger.com/profile/07416297471724730698noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5191895289199911753.post-46308751838809301262008-05-03T21:16:00.000-07:002008-05-03T21:25:53.583-07:00nocturno… en el humo<br />apago un poco de mi vida<br />quemo un poco de la ansiedad<br />que recorre mis venas.<br /><br />Vuelvo sobre mis pasos<br />pesados, cansados<br />que dibujan sobre el camino<br />lagrimas<br />que mojan la tierra,<br />reseca por el sol<br />que resquebrajan la aridez<br />sobre huellas de sal<br /><br />…el futuro<br />enceguece mis ojos<br />brillante como la luz de tu recuerdo.<br /><br />Giro bruscamente y caigo<br />sin encontrar el equilibrio<br />de mi mente ciega y oscura<br />que no encuentra consuelo<br />en esta triste melodía<br />que aturde mis oídos<br /><div align="center">Y enloquece mi alma.</div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"> </div>Patohttp://www.blogger.com/profile/07416297471724730698noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5191895289199911753.post-43948710916211350882008-04-19T13:56:00.000-07:002008-04-21T21:14:04.890-07:00los cobardes<div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Rocco no podía negarse, lo tenía bien claro. Ser el elegido significaba que El Viejo confiaba plenamente en él. Demostraba superioridad ante los demás y le daba la certeza de que pronto se convertiría en el jefe de todos. El Viejo, le ordenó entregar un maletín. Le dijo que tuviera suma cautela y discreción. No podía fallar porque entonces los “otros” tomarían venganza por su falta.<br />Rocco soñaba con todo lo que había dejado a un costado en su vida, por hacer caso a su ambición y egoísmo. Pero era tarde para arrepentimientos. Fue la elección que hizo cuando apenas era un chico piojoso de la calle, y no podía volverse atrás.<br />El Viejo le entregó el maletín, y ante la mirada envidiosa del resto del grupo, le dio un beso en la frente. Había llegado el momento: demostrar cuánto valía, cuánto podía. Ese era el precio que debía pagar por su ascenso; ésta era la forma para demostrar su lealtad y gratitud.<br /><br />Tomó la ruta y se dirigió al sur. Cuando el cansancio empezó a dominar sus movimientos, decidió parar un rato. Llegó a un pueblo, desierto, con aroma a caballos y a pan recién horneado. Entró a un pequeño almacén, pidió algo para tomar. Sus manos temblaban y los cigarros se hacían humo uno tras otro.<br />Media hora después, sobre la calle estacionó otro auto. Sorprendido vio bajar a Santino, uno de sus colegas. Santino traía un mensaje de El Viejo. Le dijo que no entregara el maletín hasta pasada la medianoche. Nada más. Y se fue. Rocco se preguntaba una y otra vez, por qué había cambiado su decisión, si en principio debía entregar la carga lo antes posible, porque quemaba en las manos de cualquiera, como un hierro candente a punto de marcar el ganado. Pero hizo caso. Espero y cerca de la medianoche fue a encontrarse con Don Carlos, el matón al que debía entregarle el maletín.<br /><br />Rocco llega al lugar de la entrega, da un silbido de aviso y susurra ásperamente: -¿Don Carlos?<br />Pero nadie aparece. De repente una luz alumbra desde atrás. Gira sobre sí mismo y ve el cuerpo de Don Carlos ensangrentado, en el suelo, con los ojos desorbitados. Sube la mirada y ahí está Santino, con una sonrisa burlona, apuntándole con su arma.<br />-¡Qué hacés!, lo increpa Rocco.<br />- Lo que debería haber hecho hace tiempo, responde el traidor.<br /><br />Rocco intenta sacar su pistola pero Santino dispara primero y lo hiere en la rodilla. Rocco cae y sin suplicar lo mira fijamente. Jamás dejaría su orgullo, y menos en un momento semejante.<br />De pronto, una voz de parlante les grita<br />-¡Alto, policía!<br />Santino intenta disparar a la nada pero una balacera hace impacto en su pecho. Cae. Al costado Rocco arrebata el arma, apunta sobre su propia sien y dispara.<br /><br />Pato</span></div>Patohttp://www.blogger.com/profile/07416297471724730698noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5191895289199911753.post-86526353537182063132008-01-27T16:01:00.000-08:002008-01-27T16:03:25.393-08:00inmaterial<div align="justify">Cómo podría dejar de estar parado, si hacía tanto tiempo que había perdido todas sus esperanzas… Ahora como siempre, quiere que se muevan sus piernas, pero no. Echan raíces aun más profundas.<br />Cada tanto abre sus ojos y suelta un quejido. El deseo de despegar lo ahonda cada vez más en ese pedazo de tierra, por eso trata de no desear, pero es casi imposible.<br />Tiene dos monedas en cada mano. Cada una debe ser utilizada para algo muy especial, pero lo especial no aparece. Lo único que aparece es su deseo de moverse en pasos, pero para ésto no pueden usarse.<br />Cerca suyo, una bailarina gira al ritmo de un tambor. Sus zapatillas ya no tienen suelas. Ella gira sin rostro, sin odio. Él estira su mano, y le alcanza una moneda. La bailarina ríe a carcajadas. Él vuelve a cerrar sus ojos, mientras ella escapa vestida de verde y azul. La piel de él empieza a resquebrajarse, sus llagas se llenan de cal y cemento. Cuando suelta sus seis monedas, (si seis; dos en cada mano) se desvanece y cae de rodillas sobre la piedra. Sus dedos flacos, sus uñas sucias, y el charco de sangre a su alrededor, cuajan el corazón de la tierra. Entonces un cuervo gigante se posa sobre su pecho; lo observa fijamente; y se traga sus monedas.<br /><br />Pato</div>Patohttp://www.blogger.com/profile/07416297471724730698noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5191895289199911753.post-38757216868027413442008-01-19T21:25:00.000-08:002008-01-19T21:26:29.579-08:00piedadUn hombre sentado. Ojos negros, arriba y abajo empestañados de verde. Un número rojo en el techo. Miles. Baldosas mojadas, y migas de pan en el suelo. Palomas engullen con sal la carne molida. Y el hombre ahuyenta con sus venas los buitres a su alrededor. <br />El viento vuela papeles, y estampa en su frente el cartel de “se necesita empleado”. Una mujer de faldas cortas se arroja sobre el papel, lo muerde, lo masca, y lo escupe sobre el rostro del hombre. Él sonríe, luego llora. La mujer se acerca y toma su mano. Se miran, se sueltan. El hombre camina. Se asoma a la ventana. Cierra los ojos y reza. Camina. Se cae. Vuelve a caminar. Las paredes se vuelven violetas y su paso sigue el compás de la música.<br />Un viejo, con ropas andrajosas, le pide una limosna. El hombre lo ve con indeferencia, y saca de su bolsillo una miga de pan, la deposita en la mano sucia y ajada del viejo. Cae otra miga sobre su zapato, el hombre la recoge y guarda nuevamente en su bolsillo. Hace una mueca y sigue.<br />Un grito lo hace girar. Saca su puñal. Toma una pastilla, dos o tres. La enfermera lo llama, se aproxima a él y le arroja un manojo de garrapatas. Se prenden en su cuello. Desesperado intenta quitárselas, se tira al suelo y comienza a morir lentamente. En eso, el viejo aparece y lo mira indiferente. Con el último aliento, el hombre le pide que lo salve. El viejo saca de su bolsillo un puñado de tierra, se lo arroja y desaparece.Patohttp://www.blogger.com/profile/07416297471724730698noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5191895289199911753.post-49332324754608084952007-11-27T16:06:00.001-08:002007-11-27T16:25:41.236-08:00Hoy alguien abrió el cajón<br />donde me escondo hace días.<br />Primero la luz me encegueció.<br /> Luego de a poco,<br />pude distinguir la figura de un árbol<br />cerca de mi balcón<br />(sus hojas nuevas anticipan la primavera)<br />Se reflejan las nubes en mi corazón<br />que amenazan un diluvio de sal.<br /> Palomas batiéndose<br />con todas sus fuerzas, <br />y en un aeroplano descansan<br />una y otra vez,<br />una y otra vez.<br /> Los ruidos de bocinas me aturden<br />y todo alrededor me estremece.<br />Cuando muevo mis piernas para acercarme al sol, <br /> siento cada músculo, <br /> encuentro la sangre que me compone.<br />Cerca de mí, el agua que está<br />para apagar el sollozo de mi garganta.<br />Y una pequeña<br /> pero no por eso minúscula,<br /> sensación de alivio<br /><br />porque hoy pude ver la luz después de tanto encierro.<br /><br />...Patohttp://www.blogger.com/profile/07416297471724730698noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5191895289199911753.post-68288987266134038322007-11-24T21:42:00.000-08:002024-01-20T21:27:05.839-08:00...Enloquecer<br />por tus frustraciones.<br />Enloquecer<br />por nuestros desalientos.<br />Enloquecer<br />por un amor imposible.<br />Perdón,<br />por perturbar tu intranquilidad<br />inconsciente y efímera. <br /><div><br /></div><div>Existir</div><div> Desde lo profundo de las tripas</div><div><br /></div><div> Ese es el desafío</div><div><br /></div><div><br /></div>Patohttp://www.blogger.com/profile/07416297471724730698noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5191895289199911753.post-84790208065693223002007-11-16T18:34:00.000-08:002008-01-04T14:49:10.609-08:00Margarita, tia de Maró“Esa muchacha. Recuerdo el día que nació. Era domingo (creo). Parecía un animalito, peluda, de ojos saltones, llorona. Insoportable.<br />A medida que crecía, se incrementaba su falta de adaptación. Tal vez, como presagio de lo que iba a venir…<br />María Rosa es rebelde, caprichosa, igual que su madre. La verdad que no sé que vió mi hermano en María de los Milagros. Quizá, el hecho de ser tan distintos fue lo que le atrajo, aunque es raro que todavía no se hayan divorciado.<br />En fin…, María Rosa hizo lo que quiso. Primero, dejar de estudiar Derecho. Una carrera con futuro y prestigio. Después, desaprovechar la propuesta de casamiento de Ignacio Díaz Vélez. Bueno, aunque se decía que era gay, la verdad no sé como pudo negarse. Ignacio Díaz Vélez, es un muchacho de una de las mejores familias de Buenos Aires. Y por último el colmo: se hace pasar por artista. ¡Lo que realmente es: ser una hippie que se aprovecha de la fortuna, que supo mantener y cuidar mi queridísimo hermano! Y que a demás, tanto esfuerzo le costo a papá. Ahora esta mocosa malcriada quiere despilfarrar todo ese dinero. ¡Habrase visto!<br />Cuando tenía 15 años, la encontraron ebria, tirada en un parque con un grupete de amigos, tan insolentes y bárbaros como ella. Fueron llevados a la comisaría. ¡Imaginate! Una vergüenza ensuciar así nuestro apellido.<br />Dice que es artista ¡que desfachatez! Yo entiendo mucho de arte. Una vez fui a Paris, y en una exposición había cuadros de Miró y Picasso. Cuando visité New York fui a una galería y conocí personalmente las obras de Van Gogh y Dalí.<br />Sinceramente, pienso que lo que hace María Rosa, es pornografía pura.”<br /><br />Pato<br /><br /><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;">colabora con la biografía no autorizada de la consagrada artista plástica, contada por los protagonistas de su historia. grupo cruzagramas.</span>Patohttp://www.blogger.com/profile/07416297471724730698noreply@blogger.com0